ЖЖ Аркадий Бабченко
В общем, дело было так. Английский провинциальный город-герой Шеффилд. Что-то это типа нашего Кемерова. Депрессивный шахтерских город с остановленными нерентабельными шахтами. Атмосфера соответствующая. Только там не чавсы, а злые потомки безденежных шахтеров. Ну и я. Бухенький пивом до стадии "мир, я тебя люблю" В час ночи кончились сигареты. Выхожу из гостиницы. Кругом - мертвяк полный. Ни одного человека. Магазины все закрыты напрочь. Ходил минут сорок - ни бухла, ни курева, ни людей. Ну, думаю, черта с два. Не бывать тому, чтоб русский солдат в Шеффилде курева не нашел. Стою. Жду. Идут. Трое. Типичные шахтеры. Каждый выше меня минимум на полголовы, в плечах косая сажень, кулаки с буханку. И, что меня особенно подкупило - все в кожаных плащах до самых пяток. Ну, по моему мнению, шахтеры именно так и выглядят. Подхожу. На рязанском диалекте языка Шекспира: икскъюз ми гайз, кен ай бам ван сигарет, плиз Стоят. Смотрят. И молчат, главное. Произношение не то, думаю. Еще раз, более интонационно: икскъюз ми гайз! кен ай бам! ван сигарет! плиз! Пауза. Потом: - Чо??? Это они спрашивают. По-русски. - АААА!!! - говорю, - ПАЦАНЫ!!! У меня ж состояние - мир, я тебя люблю - Здорово, - говорю, - пацаны!!!! Че вы тут делаете какими судьбами дайте сигарету как вы вообще как там родина как я рад вас видеть русские братья ну рассказывайте че к чему пойдемте пивка бухнем вы чего тут делаете в этой дыре вообще!!!??? - Да мы, - говорят - вот... Денег привезли. За металлургический завод. Покупаем вот. Шахтерская такая речь. Без прикукрас. Ну, конечно, когда людям учится, всю жизнь работали. - Ааааа, - говорю, - пацаны!!!! Понятно пацаны!!! Как здорово что я вас встретил вы ж шахтеры а откуда вообще родом дайте закурить-то наконец!!!! - Да это... Не шахтеры мы, - говорят. - Бандиты мы. Из Львива. И на меня смотрят. - А ты, - говорят, - откуда? И прищуриваются так, знаешь, когда уже подозревают ответ. И тут я понимаю, что все это было зря. Вот эта вот вся война, потом вторая война, написание книжек, работа в "Забытом полку", потом три года бомбилова без работы, бухание с забытым в Афгане Пашей на лестнице операторского подъезда в Останкино, добывание денег ветеранам, военная журналистика, опять Чечня, опять бухание - все это, в общем-то, было зря. И ни к чему. И незачем. Напрасно все было. Потому что жизненный путь мой будет закончен в славном шахтерском городе Шеффилде на привокзальной площади в час ночи от рук троих львовских бандитов привезших бабки за металлургический завод. Абыдно, однако... Прихлопнуло бы сразу. - Да я это, - говорю. - Ну так уж вышло, пацаны... Ну это... Москаль я... Пауза. Доглая. Секунд на пять. И жизнь так перед глазами - пиу, пиу. Потом с неба мне на плечо ласково падает бандитская буханка, вбив по колено в шеффилдскую брусчатку, и откуда-то сверху, с высоты кожанных плащей, голос: - Ну ничо, ничо, - с интонацией: "ну, что с него взять, с убогого, бывает" - Ничо. Нам здесь и москаль земляк. На, кури, братан!
Комментариев нет:
Отправить комментарий